come se ogni bacio fosse l'ultimo,
troppo sottile è il filo
che ci lega al domani.
Il sole nasce e muore.
Mentre mi parli, l'attimo è passato,
non tornerà a cantare né a ballare
sopra la stessa strofa musicale.
Concedimi l'oblio,
la grazia che discende dalle Stelle,
dove l'erba è più folta,
dove è più dolce bere la rugiada
e nutrirsi del nettare dei fiori,
sotto la luna nuova.
O uccidimi, se vuoi,
ma fallo con un bacio.
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